Представьте себе картину: сидите вы, значит, в кресле у камина. Всё хорошо, никаких проблем. И тут - трах-бабах - звонок в дверь. На пороге какие-то с виду приличные мужчина и женщина. И вот так вот, прямо с порога они вам заявляют: "Привет, мы тут вчера на теннисном корте были, получили массу удовольствия. И вот, нам было так хорошо, что мы решили принести тебе ракетку. То есть, на самом деле, это наша ракетка, и надо она нам, а не тебе, но мы её приносим тебе на хранение, а учитывая, что мы её тебе принесли и отдали на хранение, то мы теперь будем жить вместе".
Вы стоите и офигеваете от всего происходящего. Но... люди вроде приличные... Да и пока Вы размышляли, мужчина уже уселся в ваше кресло и смотрит футбол, а женщина стала собирать ваши разбросанные носки и варить борщ.
"Аффигеть" - в который раз думаете вы. Пытаетесь пройти мимо телевизора, на секунду задерживаетесь - и получаете тычок в рёбра: "Не загораживай". "Но я же..." - слабо начинаете вы. "Не спорь со мной! Или ты забыл, что хранишь нашу ракетку?".
Кстати, о ракетке. Вам она, по сути, на фиг не нужна, вы её не хотели, вы о ней не просили. Вам её впарили. Но раз впарили, вы обязаны с ней носиться. Беречь её. Не ломать. Не дай бог, не выкидывать.
Поиграть в теннис, а чаще всего, и просто взять её в руки, вам не дают, потому, что вы в ракетках ничего не понимаете, легко можете сломать, повредить и вообще, то ли дело, наши герои… Они на ракетках съели собаку, и только они знают, как обращаться с той, что у вас. Но вам эти тайные знания друидов постигать не пристало, ваше дело – её беречь. И хватит с вас.
Вы положили ракетку в кладовку, где она начинает потихонечку облупливаться и истлевать…
А в это время женщина и мужчина наперебой рассказывают, что вам делать и чего не делать, не говоря только одного: почему всё так, зачем всё это нужно лично вам. Или говорят, что сами не знают. Главное - хранить ракетку.
Любой скандал, любой спор заканчивается фразой «Мы дали тебе ракетку, а ты дрянь неблагодарная!»
Самое странное, что вы после этих слов молча опускаете голову и тихо говорите «Простите…».
Потом наступает момент, когда вы настолько срастаетесь с вашей этой облупленной, покоцаной и поцарапанной ракеткой, что даже когда уходите от этих странных людей, у вас не возникает крамольной мысли, что там её можно будет сломать и выбросить.
Вы привыкли. Привыкли к тому, что она облупленная и покоцаная. Привыкли к тому, что не можете взять её в руки. Привыкли к тому, что не знаете, что с ней делать.
А потом она рассыпается прахом, вы держите в ладонях то, что от неё осталось, и понимаете, что не понимаете ничего.

К чему я это... Ах, да.
Жизнь – аффигенная штука.

Этому городу больше не нужен живой мессия,
Здесь весь ноябрь каблуками жидкую грязь месили,
Здесь серый асфальт, и небо давно не бывало синим:
Только блеклым, пустым, невнятным.
Здесь живут люди, которые вязнут в своих решениях,
Говорят о работе, машинах, вере, любви, траншеях,
Надевают галстуки, бабочки, петли себе на шею.
Ну, а я-то? Да, впрочем, я-то
Все время искал чьи-то волосы, губы, соски, ладони,
Видел в женщинах Еву, Лилит, но никогда Мадонну.
Я терялся в глазах их: простых, голубых, бездонных,
Беспросветных, пустых, усталых.
А Мария хранит прибрежные камешки в босоножках,
Каждую ночь достает свое сердце из теплых ножен,
Словно раньше нельзя было верить, а сегодня можно,
Но она все равно не стала.
Говорит, что волны кормят детей своих млечной пеной,
Представляет, как будет сына укачивать колыбельной
И боится увидеть, как занавеской кипенно-белой
На ладони ложится саван.
Завтра утром забудется все, о чем бы ни говорили,
Как мы вместе курили, плакали, пили, опять курили,
Как она сказала, что звать ее вовсе и не Мария,
А Марина или Оксана,
Что живет она в одной из обычных многоэтажек,
И муж у нее не плотник, а слесарь, прораб, монтажник.
Дома стирка, борщи, сплошная рутина одна и та же:
Ни надежды, ни слез, ни прока.
Как потом она улыбалась, светлая и простая,
Говорила: еще немного - скоро весна настанет,
Но пока за окном сугробы, вокруг никаких проталин
И совсем никаких пророков.
А детей у нее не будет: ни сыновей, ни дочек,
Так говорят врачи - она это слышит и днем, и ночью.
К воскресенью почти доходит до ручки, до дна, до точки,
Бьется, мечется по кровати
Вместе с городом, которому не нужен живой мессия,
Где слишком много плакали, ждали, клялись, просили.
Я кладу на ее плечо свою голову, обессилев:
Хватит плакать, Мария, хватит...

И наутро серое небо становится ярко-синим.

Вышло всё как раз так.
То ли Я становлюсь Гарри Поттером, то ли мне пора к санитарам. Сны, видения и вообще чёрте-что - с виду прикольно всё знать наперёд. Но когда ты сидишь в поликлинике и боковым зрением замечаешь на стенах плывущие круги, как от брошенного в воду камня...
Де жа вю всё чаще, трезвость мысли - всё реже. Я неадекватна. Селена сказала, что меня не бросит.
Пока всё в хохму, Я больше ничего ей не рассказываю, но если всё станет серьёзнее - Я уйду.
Не так давно в ванной Я порезала руку. Просто так. Мне захотелось - и Я порезала. четыре раза подряд. На запястье. Вену не задело. Самое интересное то, что Я смотрела на то, как по ванной бежит кровь, разбавляясь водой и ни о чём не думала. Вообще ни о чём. Потом просто встала и начала отмывать ванную.
Целую неделю после этого Я носила часы, не снимая. Даже спала в них. Ремешок как раз прикрывал следы, а мне не надо было, чтоб их кто-то увидел, Я бы не смогла обьяснить всё, даже сказав правду. Сейчас шрамов нет, что странно, но остались красные следы, как от ожога.
Жизнь продолжается...

Месяц ничего не писала. Это было нечестно с моей стороны - подбить Иру, а самой - в кусты. Но писать нечего. Ну, то есть, есть небольшая сводка новостей, но это скука.
- пекла пирожки.
- жарила блины.
- закликала весну.
- откопала раритетную пластинку Алисы - пищала от восторга.
- попрощалась с крышей.
- закрылась, обняла колени и втыкала в потолок, а потом лезла на стенку. Просто так. Блять, надо было идти в эмо. Лох - это судьба.

Нашла!!! Нашла "Белую Ворону"! Но скачать не могу.... Память матом ругается, но что-то придумаем...
Ну, Ира, готовься)

Нахрена доводить всё до полного 3,14здеца? А потом ставить статусы типа "оооо, вот это у меня 3,14здеееец!" не забывая при этом перезагружать страницу каждые три минуты,, проверяя, нет ли новых сообщений типа "ого, вот это у Тебя 3,14здееец!.." . И отвечать что-то типа "ага... ну, ничего, прорвёмся...", вместо того, чтоб просто или не доводить всё до крайностей, или попытаться это всё разгребти?
Нипоняаатно...

Вышло аж две новые части... Он, как всегда, впрочем, на высоте. Особенно меня поразила часть под названием "Я?" Это нечто. "Коли жива Я буду", обязательно покажу Рише. Интересно, что она скажет.

Вот насмотришься его - и хочется свершить революцию. А жопу от дивана отрывать не хочется. Парадокс.
Рано или поздно Я всё равно пойду на барикады. Глядя на то, что сейчас творится, мне кажется, что война не за горами.
Почему-то вспомнился демотиватор: фотка морга, лежит накрытый труп, видно только ноги и бирку на пальце. Подпись: Товарищ! Врь: придёт она, пора добра, пора достатка... Но к той поре на наших пятках напишут наши имена....
Демотивирут)))

Всё хорошо. Всё замечательно. И день удачный. Только вот... Чувство такое,будто по мне катком проехались, потом соскребли с асфальта, слепили в кучу остатки и поставили перед зеркалом со словами "посмотри, как Ты хорошо выглядишь"
Сегодня Я как-то... постарела, что-ли... Странное чувство.
Я последнее время часто чувствую что-то такое, что трудно поддаётся описанию словами.
И всё ж нормально! И что-то не даёт покоя... Это как...
Вот:
...Ишь ты, классные игpyшки тетка в сyмочке несет,
А pебеночек в больнице помиpает ведь, помpет.
Он объелся белым светом, yлыбнyлся и пошел.
Он не понял, что по-пpавде-то все очень хоpошо...

Яночка, Дягилева, Солнышко, спасибо Тебе за то, что хоть частично помогла Рише понять, что со мной происходит.

Всё, Я побежала на улицу, а то Селена в коридоре ждёт.
Позже отпишусь еще)