[Aorist7]

Невыносимо хочется курить...

...1 сентября 1999 года
Дождливо.
Я помню свою бордовую форму, которая кое-как застегивалась на моём пузике на белоснежную перламутровую пуговицу. Кажется, ее пришила мама.
После долгой и нудной нафиг никому не нужной линейки, нас, первоклашек, повели в класс и сказали рассаживаться за парты.
Зайдя одной из последних, Я уселась на самую галерку, а спустя секунду рядом плюхнулся запыхавшийся мальчик. В аккуратном черном пиджаке - копия взрослого.
Он немного засмущался, что сидит с девчонкой, но потом стало не до того. Учительница стала втирать всякую чушь про "оценки очень важны".
- Как Тебя зовут? - шепотом спросила Я.
- Артём, - буркнул он и отвернулся.
А по окончанию выскочил из класса и убежал.

1 сентября 2001 года.
- О, Лида, привет!
- Привет, Артём! Красивые цветы...
- Мама выращивала.
- А мои купили. Мама говорит, дорого очень.
- Да, и у нас денег нет. Ладно, Я пошел. Прикроешь? - в трехлетнем костюме и маловатых туфлях бегать было не очень удобно, но пацаны ждали, спрятавшись за огромным тополем.
- Конечно.
Я поправила свою осточертевшую форму и поковыляла на призывные жесты классухи.

1 сентября 2002 года.
- Да, криво нас разделили...
- Угу.
- Ну, зато Я теперь с Сашкой из А-класса.
- А, вы же дружите... а Я ни с кем из параллельного класса за три года не познакомилась...
- У нас же с ним дворы рядом.
- Понятно. Ну, ладно, пора.
Впереди было знакомство с новой классухой и впервые целых три урока вместо праздника.

1 сентября 2005 года.
Нафиг форму. Джинсы. Не пустят - так и будет. Мамы дома нет, но есть бабушка, лучше потусуюсь за школой. Главное, чтобы одноклассники раньше времени не увидели - сдадут.
В плеере Ария поёт о том, что-то там про Антихриста, Я только летом открыла для себя эту песню и эту группу, мысленно подпеваю Кипелову, голос еще есть, могу и вслух, но тогда услышат.
Артема не видно. Небось, курит где-то с Сашкой. Или взрывают петарды на стадионе.
Хотелось бы мне туда. Только парню с девчонкой общаться - стыдно, пацаны не поймут.
Тем более, если девчонка такая непопулярная, как Я.

Апрель 2006 года.
В расписании физ-ра с параллельным классом.
С классом Артёма.
Самое время озвучить просьбу, которая была у меня к нему пол года.
Я нашла его взглядом - синие потертые спортивки с пузырями на коленях выбивались среди навороченных пёстрых Адидасов, Найков и Пум.

- Артём, научи меня курить.
Я выпалила это на одном дыхании и посмотрела исподлобья.
- Ты ёбнутая? Лида, нахуя?
Да, стиль нашего общения немного поменялся с первого класса.
- А Тебя ебёт? Жалко, что ли?
- Ебёт. Нахуя?
- Жлоб!
- Лида! - берет за плечо, разворачивает к себе.
- Не называй меня так.
- Нахуя Тебе оно, Я спрашиваю!
- Всё курят... Я тоже хочу попробовать.
- Не надо.
- А сам-то?!
- Блять, Я курю с третьего класса, папаша научил. Я сам бы рад перестать.
- Артём, пожалуйста.
- Дура. Ладно, не бесись. Жди здесь.
Он убежал к Саньку, а через пару минут вернулся, улыбаясь:
- После урока встречаемся на улице, у колонны.

***

Меня потряхивало.
Нет, не так.
Меня колотило.
Я переминалась с ноги на ногу в условленном месте, когда Артем, как ни в чем не бывало, подошел и сказал, что надо подождать Санька. Через минуту появился и он.
- Принес?
- Да.
- Пошли.
Спросить куда Я не решалась. Перемена была большой, а значит, времени у нас хватало.

Зайдя за угол соседней школы, светлоголовый Сашка, щербато улыбаясь, разжал кулак. В нем лежала одна единственная сигарета.
Я не нашла ничего лучше, чем спросить:
- Что это?
- Винстон. Синий, - ответил Сашка, а Артем добавил, глядя на моё недоумевающее выражение лица:
- А Ты хотела косяк?
- Всего одна?
- Не спеши. Санёк, закуривай.
Сашка кивнул, с непринужденным видом профессионала сунул сигарету в уголок рта, поджег и затянулся.
Передал Артёму. Тот выпустил пару колечек и с прищуром посмотрел на меня.
- Ну, давай.
Сигарета противно дымила мне в лицо.
- А как..?
- Береш и куришь. - Сашка щербато улыбнулся. Артём подмигнул Саньку и кивнул мне.

Я дрожащей рукой взяла сигарету. Прогулы школы и рок - это ерунда. Курение, алкоголь и наркотики - шаг в пропасть, Я знала это с детства, проблемы будут не шуточные, но Я должна.
Должна показать упырям с класса, что Я не хуже них.
Что Я такая же.
Да, у моей семьи очень мало денег. Да, у меня странные принципы. Да, Я не считаю правильным посылать нахуй старших и иммитировать на учительском столе половой акт...
Да черт возьми, кого Я обманываю?
Я не такая, как они.
Я заслуженно белая ворона.
Но отступать было поздно - Артём и Саша ждали своей очереди затянуться, сигареты - удовольствие дорогое, старшеклассники не очень любят угощать...

И Я затянулась.

Со всей мощи легких, со всей дури, какая только была у меня в голове.
И тут же закашлялась. Глаза покраснели, брызнули слезы, Я скрутилась в три погибели, Артём выхватил из рук драгоценную сигарету, а Сашка подхватил под локоть, неумело пытаясь постучать по спине и как-то унять мои корчи.

В школу меня вели почти что под руки, наплевав на свои рейтинги и всеобщее палево.
Голова кружилась нещадно.
- Будешь еще такой хернёй страдать?
- Нет, никогда...
- Малацца. Санёк, спасибо за помощь.
У питьевого фонтанчика на меня поляпали водичкой и убедившись, что не тошнит, отправили в класс.
Алгебра.
Твою мать.
...потом мне сказали, Я всосала почти до фильтра.

Декабрь. 2013 год.
Моя маршрутка частенько ехала набитой в это время дня, но Я всегда прогуливалась до конечной.
Плеер в уши, Ария надоела, где-то был Цой и Веня Дʼркин, лучше Веню...
О, Алиса.
Тоже годится.

Стук ногой по моей ноге.
Раздраженно выдергиваю наушник и поднимаю глаза.

- Лида?

Он ничуть не изменился. Та же стрижка, те же глаза. Только крупнее чуть. Запах дешевых духов и легкого перегара. И вместо черного пиджака - кожанка, как у торговца с рынка в девяностые.
- Не называй меня Лидой! - рычу Я, расплываясь в улыбке. - Сколько лет прошло?
- Больше пяти. Ты откуда?
- С универа! Шева, прикинь? Третий курс, журналист, счас вот проекты делаю, по душе!
- Как всегда, рок?
- Угадал, а Ты?
- Водила Я, ёпта! - пассажиры неодобрительно покосились, услышав "обсценную лексику". - Подумал, нахуй мне эти ВУЗы, да и смысл рыпаться? Пошел, сразу на фуру сдал, катаюсь помаленьку. На пивас и сиги хватает. Что на личном?
- Да какое там личное? Учёба, Артём. Проекты...
- Да, да, про рок, Ты сказала уже. А у меня жена, двое мелких пиздюков, заебали, сил нет. Убегаю от них вечерами после работы. Санёк, кстати, - Санька помнишь же? - так вот, Санёк - кумом у меня, представляешь?
- Куда?
- Что - куда?
- Убегаешь куда?
- Та под местный генделык. Я своей так и сказал: не нравится - вали. Сидит, не валит, значит, всё нравится. Патамушта хуй она еще где такого найдет, в нашем-то селе. Прально Я говорю?
Невнятно улыбаюсь. И внезапно перестаю его слышать.
И переношусь туда, в школьный двор, к тому восьмикласснику в дешевых спортивках с пузырями на коленях, держащему меня под локоть и поливающему водичкой у фонтана.

У меня получилось остаться собой, во многом благодаря ему.
А ему собой остаться пришлось.
И Я ничего не могу с этим поделать.

Мы попрощались, Я - дежурно, он - тепло, дохнув на меня перегаром.
И больше мы не виделись.

Зачем Я всё это рассказала? Зачем вспомнила?
Затем, что знал бы Ты, как часто Я Тебя вспоминаю, когда мне порой хочется закурить, Тём!
И знал бы Ты, как Я мысленно костерю Тебя в эти моменты...

А потом - говорю "спасибо".

Пусть всё будет хорошо - у Тебя, Твоей жены и Твоих пиздюков.
Настолько, насколько вы сами того захотите.

У каждого свой путь, наверное. И Ты спихнул меня с ложного.
Я буду об этом помнить.
Всегда.